What I want

Quiero ser madre de besos, poemas  y abrazos
quiero parir donde no se necesitan parteras
quiero ser aquella rosa que nace lenta y sigilosa
quiero ser esa pantera que viste terciopelo, que de la noche goza
y que de día, mientras se lame el pelaje oscuro
 una sonrisa esboza
para luego  esconderse tras su  velo
 tranquila
silenciosa.

La bailarina.

ella se mueve,
ella siempre baila
porque música, siempre,en su cabeza suena
sus melodías nunca descansan
todo canta
lo tocado,
lo mirado,
lo tibio,
lo helado
todo se mueve y danza
siempre
siempre
todo siempre
es una fiesta

se celebra
se baila
una vuelta
y otra
qué tipo de sordera es esta,
cuando se quiere escuchar otra cosa
o cuando se quiere pensar
no se piensa.
es más, toda idea se troca
porque en su cabeza melodías
 eternas
 insistentes
seductoras se acoplan.
de antemano hay que saberlo
acá todo baila, rueda, se besa y se toca.

Mientras duermes.

Tus ojos aparecen como las dos primeras estrellas de la noche y yo duermo entre tus cabellos otra vez. Cierro los ojos y siento tu voz a lo lejos que habla de la eternidad del universo, en qué me pierdo mientras duermo.
Hoy lo único que quiero es ahondarme en el cerúleo de tus ojos
en tu cálido pecho, dormirme en tu arrullo.
Quiero quedarme contigo así, por siempre, para luego adentrarnos en la inmensidad de esta noche que nos observa, en esta noche donde ha vuelto el centinela.

El abandono de las musas

Hace noches
que las musas no han traido
sus velos, ni vestidos
su arpa ya no se percibe
ni a lo lejos
sus melodiosas voces
se limitan al silencio
Mientras cada noche
en vano,
tomo mi lapiz y papel
y espero
con las fauses abiertas
recibir su fruta madura y jugosa,
queriendo recibir sus cantos endiosados.
Las espero
deseando atisbar
su fina y blanca piel
entreabrir la oscuridad infinita
de la bóveda nocturna.
Oh, amadas musas
sus rostros y sus cantos
envuelven y elevan las noches
irascibles e indomables
donde el sueño se resiste
como un potro al cual
nunca se ha montado.
Oh amadas musas
¿Por qué se ausentan
y me abandonan
en los restos de mi vida
sin timón, ni brújulas o astrolabios.
Exhalen su último
hálito perfumado
Cubran mi cuerpo
con sus ojos
al menos, para morir
bajo el cálido alero
de su divina inspiración.

Vacío.

Cuando no estás
yo pienso que estás para siempre
aunque no estés nunca
y los días hayan pasado
arrastrando una bolsa de cosas
que no sabemos claramente hacia dónde van
esas cosas que no se sabe
si sirven, si van a servir, si estorban o si se deben botar
ese tipo de cosas
que uno sigue guardando y no sabe para qué...
a veces es por si acaso
(en realidad casi siempre)

Ahora.

Hoy te extraño
en este preciso lugar y momento
aquí en este lugar tan vacío
y lleno de renuncias de agradable pasado
Hoy te extraño
Porque se me da la gana
Porque recuerdo tu rostro
en las intersecciones de las calles
Esperando encontrarme ,alguna vez, con él
y que me sonría
entre tanto rostro desconocido
y así me regale la sonrisa de volver a verte de nuevo.

[...]

[...] Nunca te llevé a que madame Léonie te mirara la palma de la mano, a lo mejor tuve miedo de que leyera en tu mano alguna verdad terrible sobre mí, porque fuiste siempre un espejo terrible, una espantosa máquina de repeticiones, y lo que llamamos amarnos fue quizá que yo estaba de pie delante de vos, con una flor amarilla en la mano, y vos sostenías dos velas verdes y el tiempo soplaba contra nuestras caras una lenta lluvia de renuncias y despedidas y tickets de metro [...]

J.C.

Título

El acordeón de la vida
que une tu extremo con el mío
nos lleva
nos suelta
nos apreta

Votamos el aire
nos vamos recuperando
y entretanto
sale un grito medio amargo
un ruido interminable
que toma
come
bebe aire
Zigzagea
se une
se separan los extremos
para volver a juntarse.

Algo estaba esperando.

Por aquí pasaba

por aquí pasó , en un tiempo muy lejano

golpeó la puerta

y en ella dejó un error.-

Preterito plus, cuan, imperfecto.

Me suena a medio postergado
a en la punta de la mano
o en la palma de la lengua .
Todo está así , queriendo decir algo
que al rato se olvida .Como con un gusto desagradable.
como la tapa que nivela la mesa
como en los pliegues del sofá
como gaseosa desvanecida
como cuadro con mucho polvo

To do es tá co mo no qui si e ra
que es tu vi e ra

como una hoja en otoño ,casi seca,casi seca.

otra vez

si me estuvieras escuchando
te diría el doble de cosas
que no te he dicho
y recorrería con la mirada
tu rostro infinidades de veces
para grabármelo bien
y así , si en un par de años
nos encontramos otra vez
logre reconocerte
y poder decirte
infinidades de veces
lo que te diría si me estuvieses escuchando.-

Después de pasado mañana.

Es sentirse espeso , querer caer .
Quizá pensamos lo mismo .
Las cosas se caen y uno las recoge,las guarda para arreglarlas
pero las deja guardadas y rotas, aunque siempre se dice "tengo que arreglar esto,mañana" y mañana se le olvida.Así sucesivamente nos golpean los días y cuando esto se le desaparece del mapa, derrepente ,así, inesperadas aparecen.-

Manzanas

Manzanas hay casi todo el año,la miel aparece en invierno (cuando hace frío y melancolía) y me pongo un poco más de tres medias porque el otro calor lo aportan tus ojos que son como la luz que se escapa entre dos nubes grises que te dicen :
- oyee,parece que va a llover .


oyee ,parece que va a llover
oyeee,parece que va a llover


está chispeando. -

En la tapa.

Y Lutienne recordó el azul grisáceo de sus ojos ,
el cielo de invierno la forzó a recordarlo.

Después de la lluvia

Hoy los árboles estaban como en un cuadro de Van Gogh.

Estrellado

Porque cada noche camina
la luna con sus estrellas
sobre mi cabeza ...

hasta que llega la aurora , esa de rosados dedos, y ahí mientras abro los ojos no queriendo abrirlos comienzo otro de mis días con tu rostro imaginario a mi lado .

Tardecita feliz.

Me encanta cuando nos vemos y me miras desde lejos llegar, yo también te miro a lo lejos y me sonries y te sonrio ,es nuestra respuesta al nerviosismo, y también por la equidad de mariposas .
Me encanta ver ese brillito en tus ojos que hacen probable que los míos también entren en escena ,me encanta cuando cierro mis ojos y tomo tu mano ,como si fuera la única conexión con otra realidad paralela en donde tu piel y la mía son parecidas a la brisa primaveral o asemejadas al olor de tierra húmeda.
Eres como las primeras gotitas de lluvia ,que siempre te recuerdan en la salida del metro con cara de esperarme ,con cara de frío , con ganas de abrazar tu mano antojándose un café.

Hace cinco minutos , ojitos color cielo.

Y lo que me quedó fue su brillito
su brillo de ojitos azul cielo
o esos que a veces eran color tarde invierno
Me dejó su cabello color otoño
así , entre hoja caféamarillenta
que cae lenta entre mis oscilantes manos.


Me dejaste los pasos por el Normandie
el olor a historias en el Cine Arte Alameda

dejaste plasmaditos uno a uno los pasos
danzantes entre la movilidad estática de esas posas invernales

no había necesidad de que me hablaras
si nos leíamos la mirada
y me encantaba leer
tu enciclopedia guardada.

(que se abría con una llavecita tierna de una ojeada)

En blanco.

Y es como cuando vemos fotografías antiguas y extrañamos el tiempo ya pisoteado. Y es cuando nos vemos solos, entonces nos preguntamos, ¿quien escondió esos momentos?.Y nos vemos más felices , en la situación más extraña ,pero nos vemos inmensamente felices .Pasadamente felices ,sonrientes como esos rayos de sol en invierno que nos cautivan a cerrar los ojos y pensar la mente como una hoja en blanco .Que la vida es mejor sin tinta aunque sea por un par de segundos,queriendo vivir en el pasado manteniéndose ese mismo presente que instantáneamente ya es pasado,ese pasado que nunca está olvidado porque el pasado es como las boletas .Las guardamos hasta que tenemos un montón de ellas,las juntamos para ver si algún día nos podrán servir,y sin querer a veces buscando otras cosas nos topamos con ellas, las leemos ,sólo para recordarnos los momentos.

El closet de mi abuela me trae una serie de inviernos.